NAMBUANGONGO MEU AMOR.

Por Manuel Alegre.

Em Nambuangongo tu não viste nada

Não viste nada nesse dia longo longo

A cabeça cortada

E a flor bombardeada

Não tu não viste nada em Nambuangongo.

Falavas de Hiroxima tu que nunca viste

Em cada homem um porto que não morre

Sim, nos sabemos que Hiroxima é triste

Mas ouve, em Nambuangongo existe

Em cada homem um rio que não corre.

Em Nambuangongo o tempo cabe num minuto

Em Nambuangongo, a gente lembra a gente esquece

Em Nambuangongo olhei a morte e fiquei nu.

Tu não sabes, mas eu digo-te: dói muito.

Em Nambuangongo há gente que apodrece.

Cemitério de Nambuangongo.

Em Nambuangongo a gente pensa que não volta

Cada carta é um Adeus em cada carta se morre

Cada carta é um silêncio, uma revolta.

Em Lisboa na mesma, isto é a vida corre.

E em Nambuangongo a gente pensa que não volta.

É justo que me  fales de Hiroxima.

Porém tu  nada sabes deste tempo longo longo

Tempo exactamente em cima

Do nosso tempo. Ai tempo onde  a palavra vida rima

Com a palavra morte em Nambuangongo.

PS. Que o autor me deixe desabafar antes que morra. Quanto àqueles que me “novedoislilixaram”, se lá tivessem passado uns meses, agiriam de outra forma.

PREPARAÇÃO OU NAO PREPARAÇÃO.

Segundo informações publicadas por um grande  hebdomadário, durante a guerra   colonial, morria-se por falta de  por falta de preparação.

S. Joao 1972.
Entre Ambrizete e S. Salvador
Um massacre.

Gostava que o autor de tal afirmação observasse esta foto. Prezado senhor, pode explicar-me como fazia para escapar a um dilúvio de fogo como o que vitimou os nossos colegas? Aconteceu algures no Norte de Angola no ano de 72. Não vou dizer-lhe quantos mortos houve, mas estou convencido que se o Senhor viajasse  nessa Berliet , podia dar quantas cambalhotas quisesse, ou melhor, a única cambalhota que dava, era já um cadáver, a menos que,( aconteceu num pelotão de uma Companhia nossa “vizinha”) as cartucheiras lhe ficassem entaladas nas fasquias do banco e  ficasse ai mesmo, com um furo na cabeça como o nosso colega.

O Senhor caiu em muita emboscada? Saiu muita vez da zona de fogo para envolver o inimigo pela retaguarda? Provocou muitas  baixas nas hostes inimigas? Pois bem, meu Caro Senhor, não ressuscitou os nossos mortos.

Milagrosos S. Bento...

O Senhor esteve em Angola? Conheceu a região dos Dembos? Fez muita vez o trajecto entre Nambuangongo e Quipedro, ou entre Nambu. e Madureira ou Zala? Atravessou o Canacassala? Recorde o capim de dois  metros de altura que se curvava à nossa passagem como que a dar-nos as boas-vindas O IN podia estar a dois ou três metros da picada e quase nos podiam apanhar à mão. Bastava meia-duzia de guerrilheiros bem emboscados e nos empoleirados as meias-duzias nos nossos hunimogues, caiamos como tordos, e o Senhor lerpava também; e os seus colegas também; as balas não faziam ricochete na vossa pele para penetrar na nossa. Quantas vezes?! Nambu Quipedro. S.ta Eulália, Madureira, Beira-Baixa.

... e Santa Luzia, velaram
por mim.

Sejamos modestos, estimado Senhor; na guerra  morria-se simplesmente e convenhamos que para sair ileso de uma região como aquela, ou de outras tristemente célebres, talvez fosse questão de milagre. Quanto a mim diria: Milagrosos S. Bento e S.ta Luzia, Padroeiros da minha parvónia em cuja capelinha eu fui sacristão entre os dez e quinze anos, (o Senhor quer que lhe recorde a confissão em latim?) velaram por mim.

Os nossos camaradas que caíram nas matas Africanas,  bem preparados ou mal merecem-nos todo o respeito, tanto mais que o “Soviético” de Santa Comba abandonou por lá muitos deles como se de animais se tratasse.

Agora que somos amigos,(?) Estimado Senhor, permita-me  um pouco de historia: Os Vietnamitas derrotaram o Corpo Expedicionário francês em Diên Biên Phu em 1954,  e expulsaram os Americanos vinte anos depois, e agora?!  Se me permite, mais uma vez: sejamos modestos.
Antonio Leitão.

PORQUÊ?

Durante muitos anos, para que não tivesse mais pesadelos, tentei esquecer para sempre um dos períodos mais negros da minha existência, ou seja a tropa e a guerra, mas a pátria madrasta bateu-me à porta, a pátria ingrata teve pejo de me pegar na mão, puxou-me pega manga e através da sua assembleia, e lei 9/2002 vieram recordar-me o meu triste passado dizendo-me que devia continuar a trabalhar mesmo para lá dos sessenta, já que há castas superiores que têm a prioridade e visto eu nunca ter tido a caixa a culpa é minha, por conseguinte, trabalha filho da mae.

Pois bem, “pátria” aqui tens o passado.
Antonio Leitão.